24.4.11

Proclamas (II)

Proclamas la realidad como exigencia, planeas aviones para el otoño, planeas correr de libro en libro, postales con iglesias y el odio a la metáfora: te suicidaste el año que naciste. // Háblame de tus inviernos, de ciudades llenas de bufandas. Las niñas ya no llevan ropa de Zara. Nadie debería bailar un vals sin quebrarse. Háblame de lo que has leído, de las páginas que has manchado. Háblame del desencuentro. // En otro lugar del mundo subastan el parche de John Wayne. Los cines están agotados; los pianos, muertos; la literatura, sucia. Los hostales están hechos para amarnos. Todos nos hemos inventado un nombre falso háblame del destierro un destino falso, un deseo falso, una herida falsa el problema es no tener nada que inventarnos—. Acuéstate conmigo, ¿quieres? Los hostales están hartos de poesía. Fóllame. Háblame del invierno, de Stravinsky. Todos moriremos en alguna parte.

3 comentarios:

  1. que diría John...
    (m30)

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  2. "el problema es no tener nada que inventarnos", es una frase muy cierta y verdadera.Un texto muy visual y mundano.

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