Confeso
que a pesar da xeometría
os nomes ficaron
intactos
e a cidade
encheu os rostros de sol
e dun vento forte — a contracorrente— .
Confeso
a decadencia do drama,
os límites da metáfora,
a roupa tendida dos veciños
que non son os meus, as bragas
que non son as miñas
debuxando
filigranas
ao azar.
Confeso a escasa traxedia, os intres
pouco teatrais
entre bambalinas — Los amantes se abrazan en las colinas— .
Confeso casas brancas a cámara lenta,
ruídos,
instantáneas coma lobos, motores, jazz.
Confeso
adverbios de lugar.
Confeso a familiaridade de Lucho e o seu acento
arxentino, o seu sorriso arxentino, a súa intuición
arxentina. Buenos Aires, Rosario — Yo nunca estuve allí — .
Confeso a estraña calma e a lentitude do tempo,
adagio de versos,
e libros.
Confeso
mapas, prazas
e trazados e camiños
e metros de obras e despedidas.
Confeso a sinxeleza
da fala
e do silencio:
confeso cada palabra
que quixen
pronunciar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario